10 de la tarde

Deja de buscar el sol en el cielo, a esta hora, el sol está en nuestra risa, en nuestros ojos; siente la brisa fresca acariciándote, convirtiéndose en viento que sopla y se lleva el peso, la piel, tu cabello de dos colores, entreguémonos al universo por un instante. Vinimos a la cima para dejar todo atrás ¿Por qué no dejarnos también? ¡Perdamos el juicio! aventurera de uvas y frambuesas, permíteme guiarte esta vez hacia ninguna parte, permíteme, pues no sé cómo más pagarte por salvarme de la bruma y el fuego para revivir estas ansias de reír.

¡Sonríe, mujer, sonríe! Que estamos en la cima y no hay un modo correcto de respirar, ni de querer; sé libre y evaporate, recorre el mundo como si a ninguno de los dos les quedara un mañana ¡Que nada te atrape! encontraremos la cura a cualquier cosa con una caminata, como siempre, como sabes.

Cantas, canto: cantamos, desafinamos, pero somos ingenuos sin futuro a los que solo les preocupa el hoy y la década siguiente, de allí tal vez nació nuestra alegría, madre de todos nuestros problemas y solución de nuestras vidas, vamos con fuerza cantando, que explotando cabezas o tomando fotos llegamos a ese lugar, donde sea que esté; para que cuando el reloj marque las diez, puedas correr bajo el cielo anunciando que el día aun no acaba. Por ahora, mientras descansamos y nos volvemos resilientes con el mundo bajo nuestras carcajadas, déjame llevarte más alto, para sentirte más cerca, pues ya sabes que no llueven casualidades así todos los días, ocasos que nos logran tan juntos como uno, tan torpes como tres, y tan inolvidables como el recuerdo de aquella vez, en la cima del mundo.

Prohibido besar.

Afuera lluvia y el pudor, adentro dolor y maquillaje, sombras, rastros y colillas de cigarrillos fumados hace mucho que dejaron aquí su cáncer atrapado; aquí, en este oscuro lugar que es un imán de tragedias y una excelente fuente de explotación de almas en pena, aquí te he venido a encontrar.

Lo que perdí no lo encontraré en ti ni en tus prendas, tus formas mentirosas no me engañan, no me venden seguridad, definitivamente no me atraes, pero sigo avanzando, quizá (quizá) por morbo, curiosidad ¿De qué? Si no me interesa saber quién eres fuera del cuero rojo y el exceso de perfume, porque no me permitirás saberlo, debería especular, permíteme especular y aléjame de la verdad lo más que puedas, así, tal vez valga la pena. Que grande deberías sentirte, que imponente debería ser tu presencia, pero no veo más que sonrisas, rotas y camufladas con rubor ¡¿Qué no ves lo envidiable que eres?! Tienes un interminable recuento de historias, de hombres quebrados, hechos añicos que vienen (venimos) a ti, en busca de ser hombres de nuevo; y tan digna tú, tan fuerte tú que con entereza maternal alivias los sollozos reprimidos, las heridas con un abrazo tibio y un poco de tu carne ¡Ja! ¿Qué es el sexo más que una simple actuación cuando no compartes más que fluidos? Que astuta eres ¿Qué eres? No, no me impresiona tu mundana desnudez, no me cautiva ninguno de tus aromas, no me haces sentir bien, no comprendo todavía, y me disculpo si llego a ser cruel, pero lo seguiré siendo, porque creo que me lo he ganado, porque estoy convencido de que tengo derecho, no gracias al papel este que sigues con los ojos, no, gracias a tantas otras como tú, no como tú, pero peores.

Tan desgraciados (se llegaría a pensar) que terminas pagando por ellas y yo pagando por ti, pero solo será esta vez, anda, comparte conmigo tu alma hasta el amanecer de cuanto sea que este pagando, en un rato yo seré uno loco más y tu serás parte de mí, me marcharé igual de solo y vacío, tu en cambio recibirás al siguiente, aquí mismo, vestida de enfermera y con todo mi respeto.

IWF – 640

No era una decisión pero ya estaba hecha, mucho antes de la decadencia, mucho antes de la vejez. No se trataba de un contrato fríamente redactado, era más bien una elección tácita y por descarte, imperceptiblemente la mejor opción; quizá no razonable, sino emotiva e impulsiva, pero sin importar nada era la única que estaba decidido a aceptar.

Por supuesto no era una sorpresa, era uno de los tesoros más grandes que habían quedado de la primavera pasada, junto con una pequeña fotografía y el aroma a rosas y chocolate que obligaba a sobrevivir a punta de recuerdos ¿De veras es este el aroma? Antes de proseguir debía terminar unas letras y una botella pero se interrumpía constantemente, sorprendido por la simple gracia de una marca en la ventana, de un increíble trabajo arácnido, de  la comodidad de la vida en una taza de café, detalles que se habían negado a aparecer Malditos, es ahora que vienen a aparecer Pequeñas señales de melancolía aun sin llegar, viajera en el tiempo, que rogaban por su atención eran ignoradas, tal vez concientemente, pues la decisión estaba hecha.

Muy frío, muy fuerte, muy sucio, muy lento, muy difícil, muy rápido, muy dramático, muy temible; cualquier opción era un salto de fe, cualquier camino que tomara no cambiaría el ayer, el vino, la poesía, las mariposas, el tiempo… La muerte; así que el destino había elegido, mediante una tabla de estadísticas Si tan solo fuésemos cien más, no sería tan grande hipócrita. Estaba sellado para él, para su tinta.

Ya no había nada que hacer, era hora […] Si alguien se hubiese molestado, uno al menos uno de los tantos que resultan queriendo a un muerto… No, es preferible que no, después del arrepentimiento, la impotencia es el peor sentimiento y la ironía es el negro sentido del humor con el que la parca se entretiene en su sísifa labor. La carta sobre la mesa, la botella vacía como única observadora del espectáculo con que terminaría el inicio de su despiadada decadencia; el tacto gélido del metal contra la piel desnuda, nerviosa porque la van a joder, a ella y a todo lo demás; la mente en silencio, el corazón en tortura, por la sangre las preguntas, la tristeza, el miedo ¡No se puede caer si no te has levantado! Muy útil aliciente ¡Hay que seguir intentando! ¿Y seguir sufriendo? ¡No puede ser tan malo! Es peor ¡Te van a extrañar! Es más de lo que sienten ahora ¿Por qué? El cañón a la boca ¿Por qué? Las lágrimas sin control ¿Por qué? El dedo agarrotado al gatillo ¿Por qué? ¡Por mí!

El teléfono suena.

-         Se nos murió Pablito

-         ¡¿Cómo?!

-         Lo llamé, le dije que lo extrañaba, que se viniera

-         ¿Y qué pasó?

-         Lo levantó un carro, al pobre Pablito.

Perdón para el asesino

Somos hermosas, mis hermanas y yo, incluso lo son nuestras primas, aunque no tanto como para competir con nuestra belleza legendaria e indiscutible, todo desde el comienzo, nos enseñan a crecer y ser rectas en todo, a mantener un balance y a no ser muy crueles con las demás que nos rodeen ¡Somos divinas! Tersas, deliciosas, siempre perfumadas porque así deben ser las doncellas, somos delicadas, si, pero solo en apariencia pues desde que nacemos aprendemos a ser fuertes y a defendernos si llega el caso, pero ¿Cómo podría alguien querer hacer daño a tan sublime creación?

Unas siempre maquilladas, otras apenas decoradas y algunas de brillante blancura que no deja duda de nuestra pureza, si bien diferentes, todas perfectas e inigualables, grandes, pequeñas, crecidas, retoñas pero sin excepción alguna, todas dignas de admiración y causantes de suspiros ¡Cuán lindas nos vemos!  Sabemos que todos nos miran, incrédulos y celosos, pero agradecidos por una belleza para la que no están preparados, que no pueden resistir ni enfrentar. No exagero, para nada, de feas no tenemos ni un pétalo; pero como a todo lo bello, todos nos quieren tocar, sin embargo eso no nos asusta: podemos defendernos.

Llega la mañana y nos sentimos agitadas, algo no sucede como debe suceder, algo se mueve entre nosotras ¡Un extraño! ¡Ayuda, por favor! Pero no hay respuesta ¡Ayuda! Todo sigue en silencio, nos empieza a mutilar, uno de esos tantos que solía admirarnos ¡Nos está matando! Nadie hace nada por nosotros, tan tiernas, tan frágiles ¡Auxilio! La mutilación continúa, nos despedaza, nos quiebran, tratamos de atacar pero seguimos cayendo ¡No, por favor! Un golpe acaba con la última en pie…

No hemos muerto, pero nos hacen algo peor que matarnos, nos ahogan lentamente, celosos de nuestra perfección, vemos morir a nuestras hermanas, marchitas, quemadas ¿Adónde se va nuestra hermosura tan reluciente en el hogar? ¿A dónde nos han traído medio muertas para torturarnos? ¿Por qué? Solo ahogo, dolor y muerte después de la muerte. Una por una vamos renunciando, condenadas por ser las más bellas a morir sin dignidad ni misericordia por causas que no nos involucran ¿Cuál es nuestra culpa?

Creemos morir en el oscuro limbo hasta que a las últimas de nosotras, las sobrevivientes, lejos de ser igual de preciosas, somos envueltas, amarradas y preparadas como ofrenda quizá de perdón, quizá de cortejo ¡Qué nos puede importar! Nos han asesinado sin siquiera pensar en nosotras, nos despojaron de nuestro hogar, nuestra dignidad y hasta nuestras espinas y todo ¿Para qué?

- De veras no quise hacerlo, amor

¡Se te olvida algo, mujer!

Podrá haber sido un día agitado, pero encantado tomaré tu invitación ya que no das la mano y me uniré a tu caminata, por mero gusto esta como la primera vez; te acompaño a enterrar con pasos cualquier desventura que espere en los extremos de la senda solo si prometes contar faroles hasta que te pida silencio o al menos reír para creerme divertido, no vayamos por ahí que llegamos muy rápido, más bien vamos colina arriba a perdernos del tiempo unos minutos; vaya que alumbra el sol a esta hora y escucha como protesta mi hambre pidiendo clemencia, pero ven y aliméntame de fe, que es lo que me das, haciéndome creer que algún día seré tan libre como tu, gitana, que nada te ata y nada te entristece, dime tu secreto, mi no tan secreta acompañante, dímelo que me pierdo con los ojos cerrados mientras ríes y te escondes.

No me agarres que no soy un niño, pero por favor no te enojes que no me hace bien, acércate, dame un abrazo y sigamos caminando por esta ruta que elegiste, bien para perderme, bien para atraparme o quizá porque como la mía, tu mente da vueltas […] Lo olvidé, bella artista la que he encontrado, de piel, cabello y mirada del mismo color, que cautiva no solo con vos o cuerdas sino que entorpece mis sentidos sin inmutarse ¡Como te admiro, agraciada mujer! Como te aburro mientras avanzamos, si, si, no es necesario que lo niegues, pero si quieres ser gentil cántate alguna de tus canciones, canta que me entretiene, canta que me vibra el alma escuchando.

Cambia esa cara que ya volveremos a caminar, no me mires de esa forma, que te creo y después no habrá manera de arreglarlo, en lugar de eso sigue haciéndome enfadar y ante todo no te pongas a mi alcance que estoy disfrutando, no lo arruines así para ti y para mí; susurra algo para hacerme sentir vivo, estornuda con confianza que yo llevo la cuenta y ahora sonríe, cuéntame tu historia pues ya hablé de más, no, espera, tu historia, no lo que preparaste para decir, si no hay de otra permíteme oír tu corazón, me provoca más que todas tus sugestiones.

Vete ahora con el viento y consérvate un día mas, déjame reposar antes de la siguiente partida, vete satisfecha con lo que conseguiste que yo mi parte la consigo lento, cuídate de los baches que no quiero acabar el juego aun y oye ¡Se te olvida algo, mujer!

Vuelve y dame un beso de despedida.

Una carta, espero no sea un problema

Abrumado entre palabras pretenciosas que no dicen nada pero que con esfuerzo acomodo para que suenen frías y distantes decido rendirme pues no hay modo en que pueda deshacerme del mensaje sin embarrarme el rostro, pero como muchas veces atrás dije, eres tú y no es tan grave, porque ya sabes que mi orgullo te tiene fobia y siempre eres tu quien sale vencedora en la elección entre los dos, mas no por eso creas que no me iré algún día, no por eso.

Es tarea sísifa esto de amarte y peor aun el esperarte, no me malinterpretes no espero besos ni caricias, solo espero, por el placer y el dolor de matar mi tiempo dándole nombre propio a su verdugo; ansío verte también, envuelta en cabellos largos y ensortijados, bañada en luz como cada vez que volvemos a vernos, sin embargo eso quizá sea mucho para manejar. Cada día preparo más mi mente pero cada día también las memorias se alejan volviéndose difusas, tan hermosos tiempos e inocentes orgasmos que en este tiempo cuestiono su realidad.

Ni es sueño ni es realidad todo esto, ya nadie queda que pueda dar testimonio de la burbuja cargada de heroína y después de enterrar un hermano, la niña caprichosa que un día cruzo mi puerta es lo único que me queda de tiempos mejores, más fáciles, donde encontraba autentica felicidad en verte llegar cuando el reloj me decía que no lo harías. Mucho se ha dicho desde entonces y no mucho se dirá desde ahora; en otra vida fuimos felices los dos, en otra vida quizá lo seamos de nuevo.

Patético, lo se, me tiene sin cuidado tal etiqueta porque hay que aceptarlo es inútil y extenuante enfrentarlo o negar el hecho: no pude vencer en este juego que empezamos, no logré pasar al siguiente nivel, me he quedado atrapado en ti y tu maldito aroma a rosas y chocolate que ruego por sentir sobre tu piel una vez más. No te detengas aquí que aun hay más, mi pedazo de historia en este cuento aun tiene cosas por decir y esta tan decidido que no da paso al próximo de mis problemas, todo porque sigue […] sigo empeñado en ti y eso deja a cualquier persona en desventaja, injusto de mi, quizá, pero mas injusta tu conmigo.

Todavía sueño de vez en cuando, cada noche lluviosa o cada día demasiado agitado, a veces son recuerdos, a veces fantasías, a veces alegre por verte antes de descubrir que me asesinas o por despertar junto a ti en un día gris y helado, como sabes que me gustan ¡Y ese es el problema! Lo sabes, no todo, nadie sabe todo, pero sabes de mí, como si te hubiese entregado un manual el día en que te dije un nervioso te amo y te ofrecí una sortija de chocolate… el más sincero de los regalos, porque ni mi alma en una piedra te hizo ver que ya eras indeleble en mi vida. Se siente como si hubiesen pasado eones desde aquella noche, tan sublime e irreal que me impide olvidar.

He seguido viviendo, he crecido de muchas maneras pero no he podido avanzar en este asunto, o tal vez lo he hecho, ya no duele, ya no sangra, solo tengo cicatrices y moretones en forma de corazón, algunos sin ritmo, otros pequeños, unos buscando, otros huyendo, pero todos recordándome la promesa incumplida de poder contemplarte dormida hasta el alba, una ultima y primera vez, respirando solo el aire necesario en mi intento de no despertarte, conociéndote mientras duermes de pies a cabeza, cabello por cabello y admirando ese punto detrás de tu cuello, lo más profundo que llegué a conocerte… Si, aun conservo esos contratos hechos en la última hoja de un cuaderno de inglés, sin ninguna razón aparente.

No planeo traerte de vuelta y sé que no hay esperanzas de estar a tu lado en forma alguna, pero me las arreglaré con verte, con abrazarte, dejar patinar una que otra lagrima y decirte que lo siento si caen sobre ti, me bastará con poder decirte algo de todo esto en persona y revelarte al terminar que con mi más grande sueño de papel y tinta, se encuentra el estar al final acompañado por la niña del escritor.

Todo lo que no fue dicho y todo lo demás, ya lo sabes.

Para ti.

De escritor a maricón

Una transición difícil y sobrecargada de dudas y pendejas existenciales, un cambio ocasionado por una crisis de identidad que provocó alguien que orgulloso hondea una bandera similar en lo alto de un quizá demasiado soberbio monte mientras con una humildad déspota me hace un guiño. Una situación que me hace perder las riendas en una carrera en la que creía iba a gozar, a aprender y a evolucionar – Cómo si fuera algo nuevo – una vez más; que me deja incómodo, desnudo hasta el alma y ante todo frustrado, dando golpes de cabeza a un muro que no se caerá pues el tiempo ya lo ha fijado y ese no falla nunca. ¡Vaya momento de revelación! En el que descubro que no es tan íngrima mi condición pero si es ínfimo mi lugar.

Con todo eso en la cabeza no hay comida que llene ni sueño que reponga pues la angustia, muy paciente para ser angustia, espera tranquila a que despierte para seguir atormentándome con su dedo pálido, señalándome el trapo que iza otro más vivo allá arriba en el sitio donde yo me creía. Un tipo desgarbado, arrogante y mordaz que hace que no me sienta desgarbado arrogante y mordaz; una visión aterrorizante que me paraliza tomando mis fuertes y fortaleciéndolos para restregar en mi cara que estoy más lejos de ser yo de lo que estaba en mi última depresión: una simple verdad tan obviada que se olvida fácil pero que golpea impetuosamente sin el menor respeto o bondad: Siempre habrá alguien que te patee el culo.

Y es ahí donde entra la maravilla de la mente humana, no de la mía que es un desastre, sino la de alguien más que más ángel que cualquiera en las oraciones de las abuelas de la ciudad me habla y me abofetea y yo, con lo endeble que soy me adapto a sus palabras y fortaleza, entendiéndolo todo en un instante.

Y así de rápido como llegó, así de rápido se desvanece, la tierra ruge y se separa, él levantará la suya tan alto como quiera, pero yo tengo mi propia bandera que aguarda ansiosa por sentir el viento tocándola, una bandera que dice que no soy un escritor llamado Chris, que pasé de escritor a maricón, pero de maricón a Chris y que Chris, escribe.

Truene o Relampaguee

El aroma a tierra mojada y viento húmedo lo saca de su habitación, dejando atrás su penumbra y su calidez, sintiendo el frío contacto del suelo con sus pies se mueve lento, disfrutando cada paso que da en su camino hacia fuera, inhala fuertemente hasta llenar sus pulmones y su garganta, atiborrándose del aire rejuvenecido que anuncia la llegada de su amada. Se deshace de todas sus cargas, ropas inservibles que pondrán espacio entre ambos al momento de su encuentro, pues ella vendrá desnuda como siempre, desnuda e insistente, y como siempre él dudará, pensando que es muy optimista y ella rozará su hombro o su cabello, sin darse por vencida hasta que lo atrapa, ya llegará – Se alienta él – Está en camino.

 A la distancia se escuchan sus pequeños pasos y él ansía maniáticamente su llegada liberadora, su acogedor abrazo renovador y los miles de besos por todo su cuerpo, anhela el instante en que ambos, desnudos hasta el alma si es que la tienen, se encuentren y se roben un poco de cada uno y es así como la primera de sus inadvertidas caricias lo hace sonreír, su amada ha llegado y él con los ojos de topo elevados al cielo, abre sus brazos y se prepara a sentirla, tan fría como siempre señala felizmente, ella juguetona se pasea por su piel, apenas haciéndose sentir, pero él que ya mucho tiempo la ha admirado sabe que ese es su juego, no siempre pues ella es caprichosa y es su ánimo el que decide entre un día bello o nefasto.

 La ama porque lo deja ver, la ama porque lo deja ser feliz, la ama porque enjuaga sus penas y se lleva sus lagrimas arrastrándose calle abajo, la ama porque mientras los demás, demasiado sanos para sentir el espectáculo que ella brinda, corren y le huyen, él la disfruta y se entretiene y es por esto que ella lo ama también. Se buscan implacablemente para estar juntos un instante fugaz, nunca suficiente, aun cuando su amor llena sus pulmones de flema y sus noches de llanto por estar separados.

 Bello amor es el de ellos, ella que arrecia cuando se molesta y el que se esconde cuando se asusta, ella que con su frío tacto, inspirador para algunos frustrados, deprimente para algunos que ya lo están, lo abraza sin querer lastimarlo y él que con todos sus sentidos la busca y contempla admirado su belleza, ambos entrelazando su esencia en una de las formas más hermosas de hacer amor que alguien pueda imaginar…

 El ciego y la lluvia se aman, truene o relampaguee.

Espaguetis para el almuerzo V. 01

Porque solo sufre verdadero dolor el que padece en silencio

El día es caluroso y el sol arde con toda su fuerza, mi cabeza está a punto de explotar por tanta azúcar, llena de nudos y nuevas reglas, mi vida parece irse desbocada por el caño; pero todo está bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 No hay guardianes del quien soy yo, ni una santa vestida de jean a quien abrazar, nada de lo que era es ahora y al parecer es mi concha la que crece mientras yo sigo pintando adentro con mi caja de crayolas; pero todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Me carcome un vacío causado por mi constante divagar y mi molesta tendencia a exagerar, me abarroto de miles palabras vacías para no perder totalmente el control en un tardío intento por no olvidar; pero todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Un agotador caos llena mis soles y un inservible anhelo de un nuevo comienzo llega con mis lunas, pierdo el tiempo tirando hojas apenas escritas con la certeza de que habrá siempre una más, atormentándome con lo que pude haber escrito en cada una de ellas; pero todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Deseos cumplidos que en realidad no deseaba se manifiestan ante mí con su tono burlesco de superioridad, mientras que los sueños guardados en una cajita “para mañana” se pudren cada segundo más; pero todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Pasan camisas por varios hombros y pasan mis labios por algunas bocas, pero no pasa nada en mis riñones y la angustia de haber probado el máximo de felicidad hace que todo empiece a verse gris, pero todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 El cambio es inevitable y también lo es sentir miedo de él, miedo, atrapándome sin darme respiro, manteniéndome en las sombras y en la ignorancia, con mi ego pisoteado y mi lugar arrebatado me escondo en un rincón; pero todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Mi pecho resuena de pronto y mis venas arden con el paso de mi sangre, mi mente se sacude y el calor deja de importar, el rincón no es tan seguro ahora y mi espíritu reclama lucha; pues todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Podrá no haber guardianes pero siempre habrá un yo y a la virgen ataviada de azul no la necesito para vencer, todo es diferente pero también lo soy yo; pues hay espaguetis para el almuerzo.

 Venciendo demonios con una mano y atrapando ángeles con la otra las palabras brotan por su cuenta y mi propia musa me explica que entre mi dopelgänger y mi conciencia estoy yo y vivo y escribo; pues todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Ellos no morirán mientras yo exista y aunque moriré en el próximo minuto, mis sueños no lo harán, todo será posible y en calabozos o en mansiones se lograrán; pues todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Dejaré de buscarla y ella llegará, seguro llegará, con una rosa blanca en sus manos para hacerme sentir como si todo valiese la pena, y lo vale; pues todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

 Enemigos y rivales poco importan ya, porque han dejado de existir y solo hay ahora un reto constante que no será alcanzado nunca pero que dejará más satisfacción que hacer trisas a todos, y será bueno; pues todo esta bien, hay espaguetis para el almuerzo.

Mi niña de la sonrisa quebrada.

No soy lo suficientemente valiente como para poder llamarte así y nada me entristece más que eso cada vez que te veo pasar y me retienen los barrotes, cada vez que te escucho reír o cada vez que te veo sonreír y no puedo mirarte, y me entristece aun más que son muy pocas las ocasiones en que me puedo permitir estar cerca de ti, las ocasiones en que tengo tu pueril y tierno rostro tan increíblemente cerca de mí que mis sentidos se agudizan para no dejar escapar nada, que mi corazón late tan insistente y fuerte que estoy seguro lo puedes oír, pero no es amor esto que siento, o dime si lo es, hermosa princesa lastimada, dime si lo es.

 Quizá pueda lograrlo, quizá tome el control sobre mí, pero no quiero hablar de esperanzas, solo quiero hablar de ti, de las veces en que agonizo sin tu voz y de las veces en que renazco en las noches al escucharla, quiero hablar de cómo verte lejos me lastima, de cómo anhelarte me lastima; quiero tratar de mostrarte lo hondo que has llegado dentro de mí, constante y persistente como si yo lo mereciera, como si yo te mereciera. Me gustaría poder llevarte al lugar donde me encuentro contigo en mis sueños, donde soy libre por completo y puedo hacerte sonreír, me gustaría poder llevarte a mis sueños pequeña y encantadora niña perturbada y dejar atrás todo esto que suponemos es realidad y donde nuestro quizá amor pueda florecer, donde pueda ver tu sonrisa estallar y donde seas tú mi carcelera.

 Tal vez estas palabras no signifiquen nada para ti, y muy seguramente no signifiquen nada en absoluto, pero ¿No es esa la clave de este amor que yo mismo prohíbo? Del que cobardemente huyo. Si, estoy seguro de que contigo sería feliz, pero no se cuanto pueda hacerte feliz y mucho menos cuanto puedo herirte, si es que te puedo herir más. Y en lo profundo de mi egoísmo sufro terribles pesadillas donde no soportas más tus heridas y mi miedo, donde te vas a buscar amor en otro actor de obras de escuela y lloro y reniego al despertar, pero – y siempre hay un pero conmigo, cuan patético – no hallo valor para hacer más, y te dejo con una sonrisa rota de nuevo.

 Mátame, tienes todo el derecho, pues porque yo he sufrido tu estas pagando; ámame es mi deseo, hazlo hasta que duela y después sigue haciéndolo, porque aviva mi alma seguir escuchando lo que dices; haz lo que quieras hasta que te canses de hacerlo y luego haz algo más, pues se que sin importar qué o como te seguiré queriendo, candida niña enamorada de cabellos revueltos y amigos tarados.

 Mi dulce niña de la sonrisa quebrada, no, dulce niña de la sonrisa quebrada… por mí, te prometo que algún día estaremos juntos o que algún día me olvidarás, pero en el tiempo que pasa… sigue siendo bella.

 Platónicamente tuyo, Christopher González

 Texto original de una carta que nunca se entregó en el 2009